¿Por qué chingados esto es poesía?
Aquí pongo dos poemas, uno de denodado poeta con antología
en el FCE y toda la cosa, creador (dicen quienes saben) de una línea en la
poesía que representa un camino abierto y una alternativa al monopolio
cultural. El otro lo escrebí yo hace ratito mientras me reventaba una birria.
Adivinen cuál es cuál.
Además de eso, propongo unas cuantas maneras de diferenciar
fácilmente lo que es poesía (la del escritor revolucionario y maldito) de lo
que no (mi carne roja en digestión).
Criterio 1: LA OBRA.
Normalmente diría que se fijasen en esto: en su construcción, su lenguaje; aquello que el poema y sólo él puede revivir en el lector. Para eso no se necesitan medir los versos ni
saber qué cosa es una prosopopeya, sólo experimentar el poema, leerlo, pues. Lo
malo es que en este particular y pos pos pos... pos moderno caso, nomás no se
puede porque pues no se va a poder.
Criterio 2: LA TEORÍA.
Este es el criterio favorito de los académicos y demás gente
que se asusta del primer criterio pues es "impresionista y poco
riguroso". Básicamente es el que enseñan en las preparatorias y
universidades y consiste en hablar de manera que nadie entienda, pero que
parezca algo así como que científico y erudito.
Ahí va un intento con el primer texto:
Adolescencia bisiesta es un ejemplo del cambio de paradigma
que se dio en los años setenta y ochenta del siglo pasado. Desde el comienzo
hay una gala de erudición que no es fruto de un día: la grupa bisiesta de López
Velarde se transforma en una adolescencia sin fin. El canto de un hombre que
sabe que ser rebelde y ser joven son sinónimos, pero que, también sabe que esa
condena es su redención.
No es tampoco casual la dedicatoria, para Blaise Cendrars,
el epítome del artista puro. Aquel que consiguió llevar a su depuración
perfecta el simultaneismo en piezas tan compactas como rigidas. Cuadros de
tiempo, las llamó algún crítico. Cuadros de un tiempo detenido: una
adolescencia petrificada y por ello mismo, como un Heráclito diría: una
perpetua llama que se consume y nace de nuevo.
Hay que admirar la manera en que el artista ha decantado la
influencia tanto del mismo Cendrars como de Ezra Pound en los primeros versos.
Sin desdeñar nada, sin excluir nada, como buen lector de sus tiempos, el autor
bebe del arte pop y redescubre a la Kriptonita, el talón de Aquiles del
Superman; ese remedo del verdadero Ubermensch que parece reflejarse en el propio
poeta. Sabe que es un superhombre en potencia, pero ya intuye su trágico fin:
ser un proyecto irrealizado.
Esto, por supuesto, ya presagia al celebrado autor que se
convertiría en el vocero de su generación...
Lo malo, ni modo, es que también podríamos hacer algo
parecido con el segundo de estos poemas (digámosles así), y con el catálogo de
chambritas de mi abuela. Pero bueno, no seamos pesimistas, siempre podemos
contar sus sílabas bien chido.
De hecho ahí va:
La erudición no está peleada con la vida ardiente, como ya
lo sabía Rimbaud. El poeta aquí va de Gorostiza a Salomón y la enigmática cita
del Eclesiastés en Muerte sin fin es transmutada aquí al Cantar de los Cantares
y al Apocalipsis. Influido por el autor de Iluminaciones, este poema es un
pequeño viaje del cielo al Infierno. El infierno del mundo moderno, pues como
Neruda, a quien homenajea, sabe que el hombre moderno es todos los hombres; la
miseria de las civilizaciones y sus restos.
Criterio 3: La vida del autor.
Pues si la obra no nos sirve porque la verdad no importa y
la teoría sí nos sirve, pero pues ya vimos que tampoco… queda decir que la que
sí vale es la vida rete arriesgada, valiente, iconoclasta y chida del autor del
poema neto. Ese es… ¿cuál piensan que es?
ADOLESCENCIA BISIESTA
Para Blaise Cendrars
Trabajaba entonces
con cincel de kryptonita verde
/fino & dañino/
Como pocos dientes de
coyote
Como pocas ¡pocas!
bolsas marsupiales
Acariciaba mi
bragueta adelante & detrás de las ventanas
Novias chinas: golpe
de suerte
& estribillos de
esa índole
Escalinatas de Metro:
mis sonrisas
Toboganes de espuma:
mis miradas
Compases de 1000
puntas / cada paso
Martillos sin 1 clavo
pero lluvias muy muy lluvias
mis bolsillos
Poesía crecía en
belleza
Dormir era 1
despertar / en sus alvéolos
Manotearse el pelo:
rehiletear 1 ojo
escupir caminos para
los que chingan más que salvan
los zapatos
¡Dinero gratis!
¡autopistas gratis!
¡Aventones para Monte
Albán!
Me enamoraba de
llamas
Conversaba con ciempiés
Grababa en piel de
yunque el chismorreo monosílabo
que trompetean los
semáforos
La ciudad me era tan
labio / tan capullo / tan pezón
Jugaba con la doña a
la pared & los orines
Hemoglobina no bajaba
de ocurrente
Respirar me era tan
Mark Twain / tan William Burroughs
...Burra cargada
de...
Botella con mecha
interna & hacia afuera
El desierto ¡por fin!
derrotado por la voz
Mi pata de mambo:
puro calcio
poniéndole semillas a
la tierra
cascabeles a los
botes
-disecando las baterías del adefesio--
Electrificando el espacio de los bailes
única & solamente
con giros populares
Muy muy muy
acompañado recalentado invadido de mí.
EBRIO DE MIS 6 CERVEZAS
Para Salomón y Juan
Sentado en la epidermis de mis 2 nalgas
bago con la nube roja.
No tengo ya sino 1s calsones y dise que ya se a kansado
hasta de todo eso.
Hasta de mis piernas bebo porque el cisne en la oreja
kanta con voz del que debería ser torsido.
Torcer, bolber, sentarme i que me sienten otros coraSONES
porque el mío ya fue entregado al dios que
arriba
del monte en forma de cu ha desbestido a las vírgenes locas.
Ay Van Gogh, tú te arrancaste una oreja,
yo arranké mi bida entera y ahora, akí, sentado sobre la
tierra espero la sarsa ardiente
y 2 pesos más para lebantar a la bieja
y desirle que me dé otra para lebantarme de la kruda
i ser bino y ser tal ves otra ves alguien.
Ya sabes, es kinse de septiembre y otros ya han kortado
kabesas i kuerpos,
los mismos ke me
yebaron entonses y dijo Pedro de Albarado
pinches putos españoles, por eso estamos como estamos,
les arranko una oreja y pinche sangre, bamos a tener que
ponerselas
o tendremos una maldisión de mil años.
Soy un blanko y no dormiré en la playa armonikana por la
eternidad
ni kiero morder la kulata de los fusiles, pero sí el kulote
que tokó
la metrayeta porke en esto me elebo al sielo
komo antiguamente en la
sima
de la piramide y desde aí ya sabes, adiós rey,
di de nuebo al tlatoani ke as sido redimido
en esa plasa que fue tuya.
Happyness
is a warm gun.
César Alain Cajero Sánchez
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